Los ENCUENTROS del Grupo Literario son ABIERTOS a todas las personas AMANTES DE LA LITERATURA, sean del Ateneo, de Mairena, del Aljarafe, de Sevilla o de cualquier otro lugar.

Estos encuentros, que tras muchos meses retomamos presencialmente en abril, se aventuran en la biografía de la persona invitada y en la lectura de algunos de sus textos, así como en las preguntas, el debate y la charla sobre aspectos tanto literarios como de la vida.

El martes 4 de mayo de 19:30 a 21:00 viene a compartir nuestro encuentro literario JUAN CUEVAS, autor que presentamos con sus propias palabras:

“Nací en Lora del Río, un pueblo de la vega sevillana donde el río, las cigüeñas y los campos de algodón, moldearon mi infancia y adolescencia. He publicado varios poemarios y ahora, con el paso del tiempo, atisbo en todos ellos un ramal de ese lugar entrelazado a los poemas. PERFUME DE TORMENTA, CABEZABAJO, POEMARIA, MORDIDO y SILBAR TODAVÍA, laten de alguna forma bajo la raíz primigenia de aquellas palabras asilvestradas. Al pasar de los años, mi vida (y por lo tanto, la poesía) se hizo más urbanita, más callejón sin salida y flor enfermiza.

Los poetas que me gustan son de este mundo, aunque sus versos traspasen fronteras extraterrestres. Con inmensa fortuna, algunos de ellos son además amigos: Iván Onia, Lola Crespo, Aurora Revolver y Rocío Triano, por citar pocos. Después están los otros, los que llenaron mis hombros de estrellas caídas: Cernuda, Lorca, Olga Novo, Baudelaire, Pound…

Desde que cursé algunos años en la facultad de filología, los templos donde se hospedó la poesía, los encontré en los jardines de la Universidad, en las librerías de viejo, en bares y garitos de dudosa reputación, estaciones de trenes y autobuses, azoteas rubias y altas como primaveras. A estos sitios me remito e invito a mis musas. Los frecuento siempre con alguna libreta y un lápiz, y alguna moneda para cubrir la gasolina del cohete que estalla en mis manos.

Concibo la poesía como un ejercicio de vida, un músculo que abre mis pestañas para mirar el mundo, una manera de vivir como podría ser la de un trapecista, un carpintero, un buzo. Escribir es sembrar una memoria extraña en una tierra que sólo remueven tus dedos cuando la lluvia amenaza con borrar el presente. Hacer poesía, engrasar el revólver que permanece en la mesita de noche antes que el amanecer te dispare en lo más hondo del sueño.